***
Время оказывается
Категория непостоянная,
То оно зимнее, то оно летнее. . .
Передвигаем стрелки
То на час вперёд,
То назад. . .
А я - то думала,
время - наш повелитель,
Движется шумной большой рекой,
А оно как монашеская обитель
В нём просторно, светло,
И покой.
Время бывает счастливое,
Бывает –лихое. . .
Сметает страны и города,
То оно говорит: нет,
То говорит: да!
То приставит дуло
Ко лбу народа,
А то нежно яблонями вдруг зацветёт.
Время, оно, такое,
Себя не осознаёт.
***
Если б я не писала,
Была бы конечно другой.
Вечерами носки вязала,
Не любовалась луной.
Я бы считала петли,
Однообразные, словно дни.
Иногда играла на лютне,
Смотрела на корабли.
***
Голые окна, цветы просят пить.
Каждого в мире надо любить.
Каждому дать частицу тепла,
Чтобы жизнь светлее текла.
Цветы цвели, крепли деревья,
А люди в сердце несли доверье.
***
Погрущу немного и забуду.
Уезжаешь? Уезжай!
И зачем судьба свела нас невзначай?
После запаха полыни, сладок в кружках чай.
Ты сегодня уезжаешь? Уезжай!
Слишком разные дороги,
Слишком странен век.
Как песчинка в чистом поле
Пропадает человек.
В июле
Ты мне скажешь: прости!
Ничего не сбылось.
Всё нечаянно как-то
вдруг прервалось.
Видно, нам не судьба,
Видно, разные мы. . .
А смородина чёрная
Смотрит из тьмы.
И в саду тишина,
Только звёзды глядят
На запущенный старый
Застенчивый сад.
Лёгкой веткой качну,
уйду, промолчав.
Твоё сердце нечаянно
незаметно украв.
Нет ни слов, Ни обид,
вокруг тишина.
Смотрит на нас,
безразлично луна.
***
Стихи, не мучайте меня,
Не выпивайте столько крови.
Ведь каждый вечер – западня.
А в каждом слове столько боли.
Не принесут они любви.
А только ссоры и разлады.
Но серебрится ясный свет
далеких звезд во мраке сада.
И сокровенна белизна
Распахнутой страницы
И еле слышен нежный плач
Печальной и далекой птицы.
***
Свет рос в душе как мощь деревьев,
А в детстве цвёл простыми васильками.
И всё казалось волшебством,
Что трогала я детскими руками.
Природа – мать дарила тайны.
Я открывала их случайно.
***
Прохлада двора мечети,
Пустынность и плеск травы.
И мы, совсем ещё дети,
Рождённые после войны.
Нас волнуют волшебные сказки,
Ночью ловим летучих мышей.
И в свежо зеленеющем парке
Ищем призрак прошедших ночей.
***
В моей любимой аллее
Святая трава.
Как наступить
на неё ты могла?
Там детства и счастья
Живут отголоски.
Там свечки горят
Из душистого воска.
Там чистые взгляды,
Святые сердца.
Тебе-то что надо
на крыльце у Творца?
***
Белее мела страница,
призрачны снов следы.
Может тебе приснится
Плоская кромка слюды
Может квадратик кварца,
Может, серебряный свет,
Может далёкое детство,
Которого уже нет.
Может, колодец чистый
Родниковой воды,
Может, лучистый
Свет погибшей звезды.
***
Помню, как что-то напевно
Мне говорила мать.
Про город незнакомый древний,
Что трудно нам распознать.
Может, его руины
Дремлют под толщей земли?
Окна забиты глиной,
Спят в порту корабли.
Дует ветер восточный
И разгоняет тьму,
Рвёт как бумагу в клочья,
А зачем, не пойму.
Всё слилось воедино –
Шарик стеклянный тронь
И увидишь, как пляшет
Древний святой огонь.
***
Всё ритм, движение и звук.
И всё вращенье:
Капели перестук, часов круженье.
Весенних дней круговорот
И шорох листьев.
И звёзд небесный хоровод,
Бег чисел.
И мы вздыхаем поутру:
Как время пролетело. . .
Ещё вчера была зима
И вьюга шелестела.
***
. . .Те дороги, что я не прошла,
Те глаза, что я не любила,
А в окно ведь смотрела звезда
И о чём-то своём говорила.
А я улиц учила язык,
Очень древний и непонятный.
Я слышала крик
той татарки,
В измятом платье:
В город входил Пугачёв,
Как хозяин.
Громко стучал засов,
Вскрик нечаян.
Цветок вдруг упал с окна,
Горшочек разбился. . .
Остриём веретена,
Вечер пламенно закружился.
Та история не для меня,
Я её не учила.
Но время достанет со дна
всё, что было.
И от истины и тоски
Не отвертеться.
Во все времена одно:
три доски и сожжённое сердце. . .
***
У змеи бывает жало,
У людей – язык.
Слово нервно пробежало,
И в ушах дрожит.
Слово – славное орудье,
Способ для битья.
Способ расплескать по лужам
смыслы бытия.
***
Первой Мировой
Сто лет той забытой
далёкой войне,
Которая снится
отчего-то во сне..
Пожелтевшие снимки
в альбомах лежат,
Справки из плена,
что хранил дед-солдат.
Справки из Австрии
с кружевными мостами,
Где Моцарт родился –
связь меж веками.
. . .А ты играешь в красных и белых.
Но, то время прошло.
Воспоминание огрубело.
Ты увидишь только в кино.
былых офицеров,
их прямые спины, их стать.
Как легко за Россию
Они шли умирать.
***
Ищу тени оригинальные,
Призрачные и реальные.
Тень, что отброшена стулом,
Листка бумаги, что ветром сдуло.
Тень от дерева на стене,
тень радости в каждом дне,
Что не долетела, пропала-
Не прозвучала. . ..
. ..тенью всего лишь стала. . .
***
Домик с окнами на реку,
Где цветёт закат.
Где волна тихонько плещет,
Что - то шепчет сад.
В этом шёпоте и плеске
Ранит светом день.
А на ткани занавески
Вышита сирень.
***
Зелёный цвет в глаза, как ласка,
Как пропуск, в древнюю страну,
Как будто тронула с опаской
В душе заветную струну.
И вот, знакомое до боли,
Окно разверстое в ночи,
И флоксы пряно пахнут волей
И мир задумчиво молчит.
А ночь, огромная такая,
Вдруг навалилась на меня.
Как будто бы бездонный Космос
Лишил нас света и огня.
***
Солнце в синем небе вышито,
На поляне - васильки.
И легко прохладой дышится
У сверкающей реки.
Будет лето счастьем маленьким,
Будет грусть его легка.
Чешуёй блеснув, мерцающей,
Убежит к зиме река.
Бродит осень лёгкой поступью,
Юбкой тёмною шурша,
По дорогам и по просекам,
Средь густого камыша.
И её дыханье слышится
В самый знойный звонкий день.
По-осеннему колышется
У деревьев робко тень.
Deja vu
Верблюдик маленький, пластмассовый и жёлтый -
из детской памяти игрушку эту выну.
Она стояла на столе или на полке
и грациозно выгибала спину.
Нет, это был, наверное, жирафик
со стройной шеей, чуткими ушами.
И рядом, помнится, стоял стакан
с цветными, словно сон, карандашами.
А может, это deja vu?
И не было игрушки.
Или была в другом каком - то детстве. . .
Где солнце золотило пол -
от грусти верное и радостное средство.
***
Я с грустью провожаю птиц,
Теперь мы свидимся нескоро.
И взмах крыла как взмах ресниц
На лике сонного простора.
Загадочен их древний путь,
Печаль прощания старинна.
И мне хотелось бы взглянуть
На те края, где солнце ливнем.
Где нет простушки лебеды
И тайн нехоженых тропинок.
Где серебрятся, словно льды,
Меж скал туманные заливы.
Где золотятся меж ветвей,
Как скобки, гнутые бананы.
Где нет печали, холодней
Печали убранного сада.
. . .Но осень, осень настаёт.
Слабеет северное солнце.
И мы, пугаясь сквозняков,
Проклеим на зиму оконце.
Метель дорожки заметёт,
Укутает деревья.
Я вспомню крики чёрных птиц,
Сбегающих в чужие земли.
Время оказывается
Категория непостоянная,
То оно зимнее, то оно летнее. . .
Передвигаем стрелки
То на час вперёд,
То назад. . .
А я - то думала,
время - наш повелитель,
Движется шумной большой рекой,
А оно как монашеская обитель
В нём просторно, светло,
И покой.
Время бывает счастливое,
Бывает –лихое. . .
Сметает страны и города,
То оно говорит: нет,
То говорит: да!
То приставит дуло
Ко лбу народа,
А то нежно яблонями вдруг зацветёт.
Время, оно, такое,
Себя не осознаёт.
***
Если б я не писала,
Была бы конечно другой.
Вечерами носки вязала,
Не любовалась луной.
Я бы считала петли,
Однообразные, словно дни.
Иногда играла на лютне,
Смотрела на корабли.
***
Голые окна, цветы просят пить.
Каждого в мире надо любить.
Каждому дать частицу тепла,
Чтобы жизнь светлее текла.
Цветы цвели, крепли деревья,
А люди в сердце несли доверье.
***
Погрущу немного и забуду.
Уезжаешь? Уезжай!
И зачем судьба свела нас невзначай?
После запаха полыни, сладок в кружках чай.
Ты сегодня уезжаешь? Уезжай!
Слишком разные дороги,
Слишком странен век.
Как песчинка в чистом поле
Пропадает человек.
В июле
Ты мне скажешь: прости!
Ничего не сбылось.
Всё нечаянно как-то
вдруг прервалось.
Видно, нам не судьба,
Видно, разные мы. . .
А смородина чёрная
Смотрит из тьмы.
И в саду тишина,
Только звёзды глядят
На запущенный старый
Застенчивый сад.
Лёгкой веткой качну,
уйду, промолчав.
Твоё сердце нечаянно
незаметно украв.
Нет ни слов, Ни обид,
вокруг тишина.
Смотрит на нас,
безразлично луна.
***
Великий Шёлковый путь
Связал тебя и меня.
Ну, что же, легко обмануть
Того, кто не знает огня.
Мудрее китайских высот,
Китайского шёлка нежней
Бывает единственный тот,
Кто ждёт тебя много дней.
И ты его тоже ждёшь,
Как ждут караваны купцы.
Всё вьётся Шёлковый путь,
Дороги не знают слепцы.
Солнце нещадно палит,
Пыль ветер бросает в лицо.
Жажду, где утолить,
Где умыть мне своё лицо?
Штормовое предупреждение
Обещали шквалистый ветер,
Он разрушит всё, что здесь было:
Города и веси;
Всё, что прятала и любила.
Штормовое предупреждение,
Мы к нему все давно привыкли.
Пусть ветер за окнами воет,
Видишь, цветы поникли.
Нет ни выхода, и ни входа.
Какой-то глухой тупик.
Пусть всё взорвёт непогода.
Заглушит потерянный крик.
***
Ты со мной, везде и всюду.
И тебя я не забуду.
Верю как своей звезде,
Как обманчивой судьбе.
Верю я в далёкий свет
Той звезды, которой нет.
***
Дождик слушаю - небо плачет.
Совсем как ребёнок, свернувшись в калачик,
Уткнувшись в подушку, закрывшись рукою,
Плачет небо над тобою и мною.
Плачет! Остановиться не может.
Наверно тоска его гложет и гложет.
Ручьями течёт, блестит пузырями.
Лужи как звёзды под фонарями.
Не выплакать всё, бесполезное дело,
Если любовь чудом задела. . .
***
Сегодня будут Мастер с Маргаритой
Весь вечер с грустью что-то вспоминать.
Окно в их комнату блаженно приоткрыто,
так открывается, наверное, тетрадь.
и что-то в ней неясное такое,
загадка дней, что время не берёт,
что души наши беспокоит
и в них беспомощно растёт.
Фиалки прелесть. Солнечные блики,
Как взгляд, рассеянны, светлы.
И запах сонной повилики,
Пыль на комоде у цветной стены.
Ведь женственность и мужество едины.
Загадка всех загадок на земле.
Я рукопись читаю с середины
И вижу тех разбойников в седле.
Христа, его озёра- очи
С хрустальной родниковою водой.
Пилата, фарисеев - прочих,
кто власть имеет над чужой судьбой
***
Ты можешь позвонить мне в эту комнату,
Где солнцем тишина расколота.
Тюльпан пылает как пожар,
У каждой вещи свой особый дар.
Где всё завалено незрелыми стихами,
Играет ветер под окошком с лопухами.
Роняя звонко капельки минут,
Часы свершают свой обычный круг.
Где всё томится и себя не знает.
Где календарь рассеянно листают.
Где стол устал и хочет отдохнуть,
Хотя бы в сутки несколько минут.
Ты можешь позвонить мне в эту комнату,
Заваленную старыми стихами,
Где лишь один тюльпан напомнит вам,
Что на дворе весна, сирени робко зацветают.
***
Бирюзу я не купила-
денег пожалела.
Она стала дальней милой,
Не моим уделом.
Она на тех, кто помоложе,
На тех, что посмазливей.
На морозе жаркой кожи
Голубя счастливей.
Как кусочки сини неба,
тайна незабудки.
Мелочь жизни повседневной,
Шорох женской юбки.
Бирюза блестит в ладони
Чьей-то, не моей.
Цвета моря, цвета неба,
Цвета детских дней.
***
Снова весна,
С новой зеленью,
Дождиком едким.
Весна без тебя,
Скомканной
старой газеткой,
ненужным листком,
зачитанным и известным,
Надоевшим
каждою буквою текстом.
Снова весна. . .
Её ждали всю зиму,
Любили.
В марте все дни
Летели,
словно на крыльях.
. . .Солнце росистое,
Робость младенческих веток
С зелёным пушком,
Обдуваемым ветром.
Снова весна. . .
Но ведь жизнь не вернёшь
в то же русло.
Время течёт,
И становится грустно.
А город молчит,
Наблюдая за нами,
Нашими мыслями и стихами.
***
Черный платок защитит от огня,
Что так беспощадно сжигает меня.
Светлее и тоньше станет душа,
Я буду на свечку смотреть не дыша.
Черный платок - защита всех Муз.
И нам не расторгнуть святой тот союз.
Мы те же монахини, только в миру.
Я россыпь огней всех в ладонь соберу.
В комнате-келье, где бедно, темно
Распахнуто в звезды ночное окно.
И белою птицей гнездится тетрадь,
чтоб с миру по нитке стихи собирать.
***
Связал тебя и меня.
Ну, что же, легко обмануть
Того, кто не знает огня.
Мудрее китайских высот,
Китайского шёлка нежней
Бывает единственный тот,
Кто ждёт тебя много дней.
И ты его тоже ждёшь,
Как ждут караваны купцы.
Всё вьётся Шёлковый путь,
Дороги не знают слепцы.
Солнце нещадно палит,
Пыль ветер бросает в лицо.
Жажду, где утолить,
Где умыть мне своё лицо?
Штормовое предупреждение
Обещали шквалистый ветер,
Он разрушит всё, что здесь было:
Города и веси;
Всё, что прятала и любила.
Штормовое предупреждение,
Мы к нему все давно привыкли.
Пусть ветер за окнами воет,
Видишь, цветы поникли.
Нет ни выхода, и ни входа.
Какой-то глухой тупик.
Пусть всё взорвёт непогода.
Заглушит потерянный крик.
***
Ты со мной, везде и всюду.
И тебя я не забуду.
Верю как своей звезде,
Как обманчивой судьбе.
Верю я в далёкий свет
Той звезды, которой нет.
***
Дождик слушаю - небо плачет.
Совсем как ребёнок, свернувшись в калачик,
Уткнувшись в подушку, закрывшись рукою,
Плачет небо над тобою и мною.
Плачет! Остановиться не может.
Наверно тоска его гложет и гложет.
Ручьями течёт, блестит пузырями.
Лужи как звёзды под фонарями.
Не выплакать всё, бесполезное дело,
Если любовь чудом задела. . .
***
Сегодня будут Мастер с Маргаритой
Весь вечер с грустью что-то вспоминать.
Окно в их комнату блаженно приоткрыто,
так открывается, наверное, тетрадь.
и что-то в ней неясное такое,
загадка дней, что время не берёт,
что души наши беспокоит
и в них беспомощно растёт.
Фиалки прелесть. Солнечные блики,
Как взгляд, рассеянны, светлы.
И запах сонной повилики,
Пыль на комоде у цветной стены.
Ведь женственность и мужество едины.
Загадка всех загадок на земле.
Я рукопись читаю с середины
И вижу тех разбойников в седле.
Христа, его озёра- очи
С хрустальной родниковою водой.
Пилата, фарисеев - прочих,
кто власть имеет над чужой судьбой
***
Ты можешь позвонить мне в эту комнату,
Где солнцем тишина расколота.
Тюльпан пылает как пожар,
У каждой вещи свой особый дар.
Где всё завалено незрелыми стихами,
Играет ветер под окошком с лопухами.
Роняя звонко капельки минут,
Часы свершают свой обычный круг.
Где всё томится и себя не знает.
Где календарь рассеянно листают.
Где стол устал и хочет отдохнуть,
Хотя бы в сутки несколько минут.
Ты можешь позвонить мне в эту комнату,
Заваленную старыми стихами,
Где лишь один тюльпан напомнит вам,
Что на дворе весна, сирени робко зацветают.
***
Бирюзу я не купила-
денег пожалела.
Она стала дальней милой,
Не моим уделом.
Она на тех, кто помоложе,
На тех, что посмазливей.
На морозе жаркой кожи
Голубя счастливей.
Как кусочки сини неба,
тайна незабудки.
Мелочь жизни повседневной,
Шорох женской юбки.
Бирюза блестит в ладони
Чьей-то, не моей.
Цвета моря, цвета неба,
Цвета детских дней.
***
Снова весна,
С новой зеленью,
Дождиком едким.
Весна без тебя,
Скомканной
старой газеткой,
ненужным листком,
зачитанным и известным,
Надоевшим
каждою буквою текстом.
Снова весна. . .
Её ждали всю зиму,
Любили.
В марте все дни
Летели,
словно на крыльях.
. . .Солнце росистое,
Робость младенческих веток
С зелёным пушком,
Обдуваемым ветром.
Снова весна. . .
Но ведь жизнь не вернёшь
в то же русло.
Время течёт,
И становится грустно.
А город молчит,
Наблюдая за нами,
Нашими мыслями и стихами.
***
Черный платок защитит от огня,
Что так беспощадно сжигает меня.
Светлее и тоньше станет душа,
Я буду на свечку смотреть не дыша.
Черный платок - защита всех Муз.
И нам не расторгнуть святой тот союз.
Мы те же монахини, только в миру.
Я россыпь огней всех в ладонь соберу.
В комнате-келье, где бедно, темно
Распахнуто в звезды ночное окно.
И белою птицей гнездится тетрадь,
чтоб с миру по нитке стихи собирать.
***
Стихи, не мучайте меня,
Не выпивайте столько крови.
Ведь каждый вечер – западня.
А в каждом слове столько боли.
Не принесут они любви.
А только ссоры и разлады.
Но серебрится ясный свет
далеких звезд во мраке сада.
И сокровенна белизна
Распахнутой страницы
И еле слышен нежный плач
Печальной и далекой птицы.
***
Свет рос в душе как мощь деревьев,
А в детстве цвёл простыми васильками.
И всё казалось волшебством,
Что трогала я детскими руками.
Природа – мать дарила тайны.
Я открывала их случайно.
***
Прохлада двора мечети,
Пустынность и плеск травы.
И мы, совсем ещё дети,
Рождённые после войны.
Нас волнуют волшебные сказки,
Ночью ловим летучих мышей.
И в свежо зеленеющем парке
Ищем призрак прошедших ночей.
***
В моей любимой аллее
Святая трава.
Как наступить
на неё ты могла?
Там детства и счастья
Живут отголоски.
Там свечки горят
Из душистого воска.
Там чистые взгляды,
Святые сердца.
Тебе-то что надо
на крыльце у Творца?
***
Белее мела страница,
призрачны снов следы.
Может тебе приснится
Плоская кромка слюды
Может квадратик кварца,
Может, серебряный свет,
Может далёкое детство,
Которого уже нет.
Может, колодец чистый
Родниковой воды,
Может, лучистый
Свет погибшей звезды.
***
Помню, как что-то напевно
Мне говорила мать.
Про город незнакомый древний,
Что трудно нам распознать.
Может, его руины
Дремлют под толщей земли?
Окна забиты глиной,
Спят в порту корабли.
Дует ветер восточный
И разгоняет тьму,
Рвёт как бумагу в клочья,
А зачем, не пойму.
Всё слилось воедино –
Шарик стеклянный тронь
И увидишь, как пляшет
Древний святой огонь.
***
Всё ритм, движение и звук.
И всё вращенье:
Капели перестук, часов круженье.
Весенних дней круговорот
И шорох листьев.
И звёзд небесный хоровод,
Бег чисел.
И мы вздыхаем поутру:
Как время пролетело. . .
Ещё вчера была зима
И вьюга шелестела.
***
. . .Те дороги, что я не прошла,
Те глаза, что я не любила,
А в окно ведь смотрела звезда
И о чём-то своём говорила.
А я улиц учила язык,
Очень древний и непонятный.
Я слышала крик
той татарки,
В измятом платье:
В город входил Пугачёв,
Как хозяин.
Громко стучал засов,
Вскрик нечаян.
Цветок вдруг упал с окна,
Горшочек разбился. . .
Остриём веретена,
Вечер пламенно закружился.
Та история не для меня,
Я её не учила.
Но время достанет со дна
всё, что было.
И от истины и тоски
Не отвертеться.
Во все времена одно:
три доски и сожжённое сердце. . .
***
У змеи бывает жало,
У людей – язык.
Слово нервно пробежало,
И в ушах дрожит.
Слово – славное орудье,
Способ для битья.
Способ расплескать по лужам
смыслы бытия.
***
Первой Мировой
Сто лет той забытой
далёкой войне,
Которая снится
отчего-то во сне..
Пожелтевшие снимки
в альбомах лежат,
Справки из плена,
что хранил дед-солдат.
Справки из Австрии
с кружевными мостами,
Где Моцарт родился –
связь меж веками.
. . .А ты играешь в красных и белых.
Но, то время прошло.
Воспоминание огрубело.
Ты увидишь только в кино.
былых офицеров,
их прямые спины, их стать.
Как легко за Россию
Они шли умирать.
***
Ищу тени оригинальные,
Призрачные и реальные.
Тень, что отброшена стулом,
Листка бумаги, что ветром сдуло.
Тень от дерева на стене,
тень радости в каждом дне,
Что не долетела, пропала-
Не прозвучала. . ..
. ..тенью всего лишь стала. . .
***
Домик с окнами на реку,
Где цветёт закат.
Где волна тихонько плещет,
Что - то шепчет сад.
В этом шёпоте и плеске
Ранит светом день.
А на ткани занавески
Вышита сирень.
***
Зелёный цвет в глаза, как ласка,
Как пропуск, в древнюю страну,
Как будто тронула с опаской
В душе заветную струну.
И вот, знакомое до боли,
Окно разверстое в ночи,
И флоксы пряно пахнут волей
И мир задумчиво молчит.
А ночь, огромная такая,
Вдруг навалилась на меня.
Как будто бы бездонный Космос
Лишил нас света и огня.
***
Солнце в синем небе вышито,
На поляне - васильки.
И легко прохладой дышится
У сверкающей реки.
Будет лето счастьем маленьким,
Будет грусть его легка.
Чешуёй блеснув, мерцающей,
Убежит к зиме река.
Бродит осень лёгкой поступью,
Юбкой тёмною шурша,
По дорогам и по просекам,
Средь густого камыша.
И её дыханье слышится
В самый знойный звонкий день.
По-осеннему колышется
У деревьев робко тень.
Deja vu
Верблюдик маленький, пластмассовый и жёлтый -
из детской памяти игрушку эту выну.
Она стояла на столе или на полке
и грациозно выгибала спину.
Нет, это был, наверное, жирафик
со стройной шеей, чуткими ушами.
И рядом, помнится, стоял стакан
с цветными, словно сон, карандашами.
А может, это deja vu?
И не было игрушки.
Или была в другом каком - то детстве. . .
Где солнце золотило пол -
от грусти верное и радостное средство.
***
Я с грустью провожаю птиц,
Теперь мы свидимся нескоро.
И взмах крыла как взмах ресниц
На лике сонного простора.
Загадочен их древний путь,
Печаль прощания старинна.
И мне хотелось бы взглянуть
На те края, где солнце ливнем.
Где нет простушки лебеды
И тайн нехоженых тропинок.
Где серебрятся, словно льды,
Меж скал туманные заливы.
Где золотятся меж ветвей,
Как скобки, гнутые бананы.
Где нет печали, холодней
Печали убранного сада.
. . .Но осень, осень настаёт.
Слабеет северное солнце.
И мы, пугаясь сквозняков,
Проклеим на зиму оконце.
Метель дорожки заметёт,
Укутает деревья.
Я вспомню крики чёрных птиц,
Сбегающих в чужие земли.