Accelerando
Кто-то из них ютится в общаге,
а кто-то платит кредит.
Кто-то из них курит, как чёрт,
другой за здоровьем следит.
Кто-то из них поглупее, а кто-то
знаток, книгочей, эрудит.
Кто-то из них уходит в декрет
и кого-то скоро родит.
Кто-то из них не имеет амбиций
и всем доволен вполне.
Кто-то мечтает стать знаменитым,
проснуться в другой стране.
Кто-то из них с кем-то из них
изменяет своей жене.
Это известно тому, кто справа,
и той, что слева, и мне.
Кто-то из них остаётся верным,
любя одну.
Кто-то из них спивается, тихо
идя ко дну.
Эта ногами красивыми сводит мужчин с ума.
Та стыдится своей полноты и
живёт сама.
Тот поссорился с этим,
который пьёт.
Этого от красивой
бросает в пот.
Та, страшная, в этого
влюблена,
он равнодушен - разве
его вина?
Разные люди
с разной судьбой,
эта несчастна,
тот голубой,
этот в общем
доволен собой,
тот идёт с трубой,
этот берёт гобой,
та скрипку берёт,
этот - контрафагот,
преданно за смычком
звуки идут гуськом,
вьётся пара́ми вин
облако чистых квинт,
слыша литавр удар,
вздрогнули млад и стар,
зал звуком распёрт:
входит, как судно в порт,
светел и твёрд,
мощен и горд,
аккорд!
Gouda, Nederlands 11.19
Цикл «Карантин»
1.
Это ветер воет за окнами
"вирус, вирус...",
это дерево стонет,
вторя ему покорно,
это чувство, что заперт,
вмурован, закрыт, не вырвусь,
если вырвусь, то только с корнем.
Не пытаюсь осмыслить -
видение, бред, кошмар ли,
или явь, внезапно
решившаяся развалиться,
я ещё узнаю́ голоса
под белёсой марлей,
но всё реже и реже - лица.
Я хватаюсь за каждую мелочь,
за жалкий метод
удержать уходящую почву
того, что было,
я впиваюсь в подробности,
в тающие предметы,
я молюсь на кусочек мыла.
Но пространство крадёт
надежду куда-то деться,
и давно уже вымерло время,
как древний ящер,
и уж если где-нибудь быть,
то, конечно, здесь, и
довольствоваться настоящим.
Киев, 03.2020
2.
Всё труднее дышать
в неподвижной немой толпе
неизбежных предметов,
уставших меня терпеть:
табурет под ногами
путается всё чаще,
исподлобья таращится
грязной посуды чаща,
и четыре как будто
сузившихся стены
угнетают меня
безысходностью белизны.
С постоянством узника,
с вечера до утра,
наблюдаю рисунок
выцветшего ковра.
Из-под матовой пыли,
что слоем на них легла,
мне меня возвращают
угрюмые зеркала.
Почему-то мерещиться стало
с недавних пор,
что за дверью - ведущий на улицу
коридор...
Не спеша, подхожу
и за ручку берусь... Она
поддаётся, и дверь открывается...
Там стена.
Киев, 04.2020
3.
Из этого пейзажа за окном
я большего, наверное, не выжму:
которую неделю всё, что вижу -
унылый двор, стоянка, гастроном,
у мусорника грязных голубей
подкармливает мужичок поддатый,
и в том, что это кончится когда-то,
я с каждым днём уверен всё слабей.
Заброшен бесполезный календарь,
числа не помню, день - и тот насилу,
бездействие судьбы невыносимо -
ты дар готовишь или же удар?
Тебе ведь всё известно от и до -
события, последствия и сроки...
На дереве напротив две сороки
треща о чём-то, вьют своё гнездо.
Киев, 04.2020
4.
Это здесь,
в отражённой тобой весне,
в череде вечеров и утр,
это здесь,
если ты поглядишь вовне,
и тем более, если внутрь,
где на тёмном экране
смежённых век -
смутной мысли пластичный мим,
где препятствует память
пройдённых вех
повстречаться с собой самим.
В неизведанном мраке
исконных недр,
ныне, присно, навеки, днесь,
где уже ни на что и намёка нет -
просто помни,
что это - здесь.
Киев, 04.2020
5.
А знаешь, ведь всё это кончится -
раньше ли, позже ли,
мы глянем в окно - и увидим,
что улицы о́жили,
и, будто румянцем,
залились беспечными толпами,
вот только чуть-чуть
продержаться бы,
только бы, только бы...
Однажды окажемся снова
во власти момента мы,
и залы живыми наполнятся
аплодисментами,
и глубже, полнее,
как нечто подспудно искомое,
воспримем великую музыку,
с детства знакомую.
Стряхнув шелуху
и остатки налипшего пафоса,
покатится жизнь обновлённая,
снятая с паузы,
шумя площадями,
победно трезвоня соборами,
и всё образуется -
скоро ли, скоро ли, скоро ли...
Киев, 03.2020
6.
И, хотя этот обморок жизни
ещё не нарушен,
и пустынная улица,
как гувернантка, строга, -
за окном белозубо хохочет цветущая груша,
а задорному ветру
раздеть бы её донага!
И пока мы решаем,
что делать, и дальше куда́ нам,
поглощая отраву
дрянных новостей между тем, -
разомлевшее солнце
стекает по сочным каштанам,
и плывут облака
величавее баховских тем.
Я любуюсь сиренью,
резьбой молодого листа, но
как мешает привычка
откладывать жизнь на потом!
Мне бы стать подмастерьем того,
кто творит неустанно
бесконечную тайну
в явлении самом простом.
Киев, 04.2020