Большой ребёнок
Пусть скажут про меня: большой ребёнок.
Я в детство не впадал, я вечно в нём.
А мир - он тоже вечно юн и звонок,
и нам всё время весело вдвоём.
Вадим Сикорский
Мир вечно юн. Мы с миром близнецы,
Хотя у нас и разные отцы.
Мне б не хотелось зрелым становиться
И чашу жизни до конца испить,
Хочу я песни щебетать, как птица,
И вечно в начинающих ходить.
Мой голос будет постоянно звонок,
Я буду веселиться каждый миг.
Пусть скажут про меня: большой ребёнок.
Зато не скажут: маленький старик.
Бытие и поэзия
В сарае тёмном возится свинья,
Гремит соседка ржавыми корытами...
Плывёт по небу голова моя
С глазами широко открытыми.
Вечеслав Казакевич
Я не люблю свиней, их чушками зову,
Противны мне их рыла непристойные.
Когда я слышу их возню в хлеву,
Мне чудятся явления застойные.
Звучат в мозгу обидные слова,
Я начинаю весь дрожать и маяться,
Долой отсюда рвётся голова
И наконец от тела отрывается.
И вот она меж туч стремглав летит,
По сторонам глазами зорко зыркая,
И тут к стихам приходит аппетит,
И я пишу их, торопясь и фыркая.
Золотая рыбка
Закинул удочку я в Тихий океан,
Попалась мне
Малюсенькая рыбка.
И я подумал, что и тут обман,
А может, не обман,
А лишь ошибка?
Анатолий Брагин
Объехав много дальних стран,
Я подвожу итог исканий:
Кругом царит один обман,
Особо в Тихом океане.
Рыбачил там я как-то раз,
Между Камчаткой и Аляской,
И вынул, помню как сейчас,
Рыбёшку из известной сказки.
И рыбка, золотом блестя,
Все блага мира мне сулила,
Она рыдала, как дитя,
И о спасении молила.
Мне предлагала роль в кино
И поэтическую славу,
Но я ответил ей одно:
Мне эти басни не по нраву.
Я верить сказкам не привык,
Мне не такие пули лили...
Я сделал из неё балык,
И мы с друзьями пиво пили.
Тоска
Я сижу за оконной рамой,
мне не хочется
шевелиться...
Родила меня -
просто мама,
а могла бы родить -
птица.
Глеб Горбовский
Вижу: тучи по небу крадутся.
Скоро небо дождями прольётся,
Скоро птицы на юг подадутся,
Мне же только одно остаётся:
Тосковать за оконной рамой.
Надо ж было такому
Случиться:
Родила меня -
Просто мама,
А могла бы родить -
Птица.
Мне б тогда
Не ходить на работу,
Целый день над землёй
Резвиться...
Ну какие у птиц
Заботы?
И к тому же
Не надо бриться!
Засилье дыр
Дрожит гитара под рукой, как кролик,
цветёт гитара, как иранский коврик.
Она напоминает мне вчера.
И там - дыра, и здесь - дыра.
Алексей Парщиков
Гитару сжав дрожащею рукою,
Брожу сегодня, как бродил вчера.
Ищу, но не могу найти покоя:
Повсюду мне мерещится дыра.
Дыра в зарплате, в плане, в госбюджете,
Дыра с гитаре и на рукаве...
Как много разных дыр на белом свете!
И я их все вмещаю в голове.
Мне эти дыры гасят бег пера
И вспышки поэтического рвенья.
Открою рот, смотрю - и там дыра.
Да, не найти нигде от них спасенья.
О сокровенном
Между поэтом и музой есть солнечный тяж,
капельницею пространства шумящий едва, -
чем убыстрённей поэт погружается в раж,
женская в нём безусловней свистит голова.
Алексей Парщиков
Меж поэтом и Музой - уж так повелось изначально -
Существует искрящийся солнечный тяж.
Только звякнет поэт своей лирой печальной,
Тут же Муза его тянет весело в раж.
Изливаются рифмы дождями на грешную землю,
Замирают эстеты, читая стихи нараспев...
В мире нет простоты, и я это с восторгом приемлю
И кормлю пирогами украшенных мальвами дев.
Грандиозность ботинка, скользящего с нервной лодыги,
Неразгаданность тайн, что ещё предстоят впереди,
И потоки стихов, уходящие в новые книги,
Наводнение чувств вызывают в груди.
И свистит голова, погружённая в душу поэта,
И колёсный мужик шлёт тепло с высоты...
Если кто-то прочтёт и осмыслит всё это,
Мне придётся добавить ещё темноты.
Обманчивые надежды
И куплю зачем-то лотерейку,
А потом - корабликом пущу...
Анатолий Поперечный
Покупаю лотерейки,
Чтоб корабликом пустить.
Что мне жалкие копейки!
Я, друзья, люблю кутить.
Пусть кораблики по свету
Приплывут к хорошим людям,
Лотерейному билету
Каждый рад, конечно, будет.
Вовсе я не помогаю
В людях жадности развиться:
Я кораблик запускаю,
Лишь проверив по таблице.
Бой местного значения
Щека молочная - как роза.
За мной, в забвенье брякнем лбом,
вперёд, поэзия и проза!
Но гаснет свет - и пыль столбом.
Владимир Урусов
Когда в забвенье брякнул лбом,
То что-то в голове сместилось.
Пыль поднялась с ушей столбом,
И мне поэзия явилась.
- А где же проза? - я спросил. -
Скорей зови сюда и прозу.
В забвеньи жить нет больше сил,
Меня трясёт как от мороза.
Молочных щёк пунцовый цвет
Во мне рождает вдохновенье.
Забвенья для поэта нет!
Долой проклятое забвенье!
А вот и проза! Значит так:
Я - впереди, вы - справа, слева.
Все силы соберём в кулак
И на забвенье лбами смело.
Последняя игра
Девятка мартовских грачей -
краплёная колода!
По наблюденью москвичей,
шельмует и природа:
Девятка мартовских грачей
в такое время года?
Глаза спросонок протерев,
я им скажу на это,
что выпала девятка треф
из рукава поэта.
Евгений Елисеев
Поэт всё должен знать и мочь -
Профессия такая.
Решил я как-то в марте, в ночь:
В картишки поиграю.
И сразу начал шельмовать,
Ведь шулер - брат поэту,
Хотел себе шестёрки сдать,
Но выпали валеты.
В рукав я сунул даму треф,
А к ней туза в придачу.
Вдруг слышу тихий голос: “Блеф.
Иди ва-банк. Ставь дачу.”
Привык я слушать голоса,
Ведь я - поэт от бога.
Я твёрдо верю в чудеса
И в атеизм немного.
Решился! Ставлю всё на кон,
Достав туза при этом.
Вдруг дама вылетела вон
Из рукава поэта.
Какой конфуз! Какой позор!
Кричат все: “Гнать нахала!”
Но я твержу спокойно: “Вздор!
Природа шельмовала.
По наблюденью москвичей
Она шельмует в марте.
Глаза протрите поскорей -
Грачи сидят на карте!”
В смятеньи от моих речей
Все видят на колоде
Девятку мартовских грачей.
Претензии - природе.
Поэт любой осилит спор -
Профессия такая,
Но всё же в карты с этих пор
Я больше не играю.
Лирическое
Я спрошу - беседы для,
хорошо ли у руля?
Спросит он, меня дразня,
хорошо ли без коня?
Знаю я, что он ответит,
папироской шевеля.
Знает он, что я отвечу,
сигаретку наклоня.
Мы с ним выпьем молока,
взяв корову за бока.
А корова скажет “му”
мне и другу моему.
Дмитрий Толстоба
Приятно утром выпить молока,
Корову взяв за тёплые бока.
Я пью и одного лишь не пойму:
Зачем кричит корова дико: “Му!”
И делает мне страшные глаза.
Быть может, это молока из-за?
Но коль на самом деле это так,
То это совершеннейший пустяк.
Я выпью сам и другу предложу.
“Пей досыта,” - приветливо скажу.
Затем, напившись с ним отвала до,
На пару сядем сочинять рондо.
Причина ликования
Уха
и рыбья голова
рождают во мне
необыкновенные слова...
... ем
остановиться не могу,
и климат меняется
в моём мозгу,
и я ликую.
Григорий Корин
В рыбе фосфора куча,
Фосфор для мозга нужен.
Чтоб мысль свою сделать могучей, Мои извилины трутся.
Ем я уху на ужин. Ходят мысли по кругу
Головы рыбьи смакую, И за стихи берутся.
Чувствую, как умнею, От трения мозг воспаляется,
Чувствую мощь такую, Даёт теплоту такую,
Что описать не смею. Что климат в мозгу меняется,
Чувствую, как друг о друга И я ликую.
Кто чем шевелит
Пишут сердцем стих нескучный,
Мне-то что!
Валяй, хоть почкой!
Головой писать сподручней,
Шевельнул мозгой - и строчка.
Анатолий Брагин
Кто пишет сердцем, кто пером,
Иные строчат на машинке.
У одного стихи как гром,
А у другого - как пушинки.
Я по-особому привык
Работать в жанре стихотворном,
Поэтому и мой язык
Своеобразный и проворный.
Пусть пишут ручкой иль ногой,
А мне-то что! Да пусть хоть почкой!
Я лично шевелю мозгой,
Как шевельну - так сразу строчка.
Нашевелил на целый том,
Вдруг стала голова чесаться:
Мозга мне шлёт сигнал о том,
Что нужно срочно умываться.
Письмо к России
С. Есенин
Ты жива ещё, моя Россия?
Жив и я, привет тебе, привет.
Слышал я из-за заморский сини,
Что в тебе порядка больше нет.
Слышал я, что ты летишь как тройка,
И куда, не ведаешь сама,
Что в тебе сплошная перестройка,
И маячит нищенства сума.
Слышал я, ты в покаяньи бьёшься
И ведёшь с прошедшим смертный бой,
Говорят, что ты части рвёшься,
Чтобы снова стать сама собой.
В общем, слухов носится немало,
Но всё это тягостная бредь.
Не такое в жизни ты видала,
Чтоб теперь так просто умереть.
Эх!
Редактор вырубил строфу
Из моего стихотворенья:
Мол, ты не Пушкин, не Ду Фу...
А Брагин...
Это без сомненья!
Анатолий Брагин
Редактор рубанул сплеча
По моему стихотворенью.
Строфа, от ужаса крича,
Бежала прочь в одно мгновенье.
Да, не Ду Фу, не Пушкин я,
А Брагин, чем и интересен.
Редактор, хоть мы и друзья,
Убил немало моих песен.
Он лесорубом был рождён,
А вот работает в журнале,
Под корень вырубает он
То, что другие создавали.
Когда я вижу хладный труп
Любимого стихотворенья,
То говорю: “Эх, лесоруб,
Ты не Белинский, без сомненья!”
Бегун
Бежим, бежим...
Вся жизнь - в бегах.
И без оглядки.
И наступаем
впопыхах
Другим на пятки.
Борис Рябухин
Начитавшись медицинских книжек,
Жизнь свою я провожу в бегах, На моём спортивном, стройном теле
От простуд, инфарктов и ошибок Не успеть оставить след годам.
Шпарю на стремительных ногах. Если вдруг замечу чьи-то пятки,
На бегу дал детям воспитанье, Тут же без труда их обойду.
На бегу стихи строчить привык, Этот подвиг занесу в тетрадку,
На бегу усиленным питаньем И стихи в издательство уйдут.
Поощряю мысли и язык. Жизнь моя - мелькание лодыжек.
Устремив свой взгляд к заветной цели, Грудь мою тисками ветер сжал.
Я несусь неведомо куда, Только что-то мало моих книжек...
Может быть, я не туда бежал?