***
Вот и осень в архивы сдана.
Краски стёртые холодом, блеклы.
Красоту потеряла она,
Переливы, изменчивость цвета.
Ежегодный, обычный обряд -
Раздеваний, природе известный.
Листья - тенью безмолвной летят
В неразлучной компании тесной.
Потускнел, стал прощальным наряд,
Полинявшим узором оттиснут.
И летят... нет возврата назад,
Словно годы ушедшие жизни.
Чистотел - вверх ползёт молодой,
Зачарован упавшею тишью.
Будто молодость рядом с тобой,
Ну, а ты за обочиной, лишний.
Память лета в пожухлой траве.
Ворох листьев - от края до края.
... Сколько лет остаётся тебе?
Где кукушка? И кто нагадает?
***
Спешит по замкнутому кругу,
В своих амбициях слепа,
Стремясь опередить друг друга,
Всё та же шумная толпа.
Хаос... и всё необратимо
Течёт под бременем забот.
И не заметят, не поднимут,
Вдруг, если кто-то упадёт.
Ты перемен не видишь нужных.
Весь в прошлом или же нигде.
Среди беспечных, равнодушных,
Живёшь в какой-то пустоте.
Мельчает мир, когда нет встряски.
И в новой сущности своей
Идут , идут всё те же маски...
А, может быть, парад теней?
Современники
История попутно ставит метки.
Летят столетий чередой года.
Мы, всё поправшие, проходим предки
По вашим полустершимся следам.
Нет прошлого, отдали в жертву моде.
Что ищем мы и что хотим найти?
Без сожаленья а сторону уходим
С проверенного временем пути.
Родные корни где-то потеряли.
Мы в тупике глухом. Теперь куда?
Всё то, что по крупицам собирали,
Теряем, вероятно, навсегда.
До гробовой доски копим куда-то
Всё то, что - прах, не стоит и гроша.
Самоуверенны и пошловаты.
Что нам сегодня совесть, что душа?
Наивны были предки... и людское
Найти пытались, чудаки... всё пыль!
Их самое высокое, святое,
Как пережиток, списано в утиль...
В сосновом лесу
Всё замерло вокруг, не дышит.
Секунд остановился бег.
И тишина такая - слышно
Как сосны стряхивают снег.
Нет обездоленности прежней.
Синь пробудившихся небес.
Мороз, в объятьях цепких держит,
Хозяином, сосновый лес.
Ушла в овраг, пробившись с боем,
Завалов снежных крутизна.
В глаза впивается до боли,
Игорю слепит белизна.
Заледеневшая пороша.
Сугробов грузные пласты.
Взвалив осевших хлопьев ношу,
Не по плечу, несут кусты.
Не видно белок, жгучий холод,
Придя, пожал свои плоды.
Лишь кое-где, на глади белой,
Цепочкой беличьи следы.
Молчат сосновые верхушки
И птицы будто оробев...
Лишь дятел клювом-колотушкой
Напоминает о себе.