Литературный конкурс
«ЕСТЬ ТОЛЬКО МУЗЫКА ОДНА»
памяти Дмитрия Симонова
Трубачи весны
Опять весна.
И где-то глухари,
Устав ловить тревожно каждый шорох,
Устав держать себя всё время в шорах,
На всю тайгу поют восход зари.
Гудит тайга.
Что ни глухарь – трубач!
Смотрите, как он шею вскинул гордо.
И, пламенея, крошечный кумач
Трепещет у клокочущего горла.
О нет,
Глухарь совсем не он, а те,
Которые ему прозванье дали,
Глухие к первозданной красоте
Таежных просыпающихся далей.
Опять весна
Крушит снега и льды,
И торжествуют трубачи рассветов,
И снится даль искателям руды,
И мучает бессонница поэтов.
В снегирином краю
Мы живём в снегирином краю,
Где в снегах стынут сосны и ели,
Ну, а всё-таки птицы поют,
Несмотря на мороз и метели.
Улетают вьюрок и удод,
Злата иволга и иже с нею…
Но снегирь, как несорванный плод,
И зимою на ветке краснеет.
Наш воробушек – не соловей,
И сороки петь не мастерицы,
Но как дивно звенит из ветвей
Эта малая алая птица.
Я подслушал на зимней заре,
На студёном багряном восходе,
Что и даже полёт снегирей
Полон тонких волшебных мелодий.
Нет, не зря нам при встречах снегирь
Каждый раз представляется чудом,
И поэты рифмуют Сибирь
С этой птахою пламенногрудой.
Дар любви
Приди, весна, и чувства обнови,
Чтоб взор любимой засветился тайной.
Глазами слушать – тонкий дар любви,
Неповторимый и необычайный.
Глазами слушать – тонкий дар любви,
Ласкать глазами, умолять глазами,
Та музыка звучит у нас в крови,
Покуда мы живём под небесами.
Та музыка звучит у нас в крови,
И потому нам дорог взгляд любимый
Живём, покуда он велит: живи!
И эта воля непоколебима.
Живём, покуда он велит: живи, –
Все звуки и цвета в себя вбираем.
Глазами слушать – тонкий дар любви,
Его лишась, мы тихо умираем.
Минусинские звоны
Как усталость почую,
Отодвинув дела,
В Минусинск полечу я
Слушать колокола.
С духом белой полыни
Терпкий ветер степной,
Как из детства, нахлынет
Теплотворной волной.
Осенит соколиным
Седоватым крылом,
Будто словом былинным
О родном, о былом.
О Сизой и Подсинем,
О кондовых домах –
Теремах минусинских –
И о колоколах.
Снова льёт переборы,
К бытию возрождён,
По-над бронзовым бором
Их малиновый звон.
В гуле колокол давний
Различаю вполне.
Он звучит, как преданье
О святой старине.
Он звенит, как рыдает...
И, быть может, по мне.