Алексеев Игорь. Утро поэта


Утро поэта, или меседж от Бога

Проснулся поэт, потянулся поэт,
Потёр о наличник лопатки,
Решил закурить – не нашёл сигарет,
Подумал: «Схожу до палатки».
На миг окунул в зазеркалье лицо,
И вдруг обнаружил в прихожей:
По факсу от Бога пришло письмецо...
Ну, надо же, день-то погожий!
Читатель подумает: «Как он узнал,
Что это посланье от Бога?»
А кегль 16-й? Шрифт Arial...
Виньетка... Факсимиле... Лого...
К тому же он помнил, вчера, перед сном,
В его маломерной коробке
Скакнул напряжения, видно, бином,
И явственно выбило пробки.
Немного прочёл, убедился – слова
Бьют в темя кучнее шрапнели...
Но шёл этот message не день и не два,
А две с половиной недели!
Поэт и надежду уже потерял
Дождаться послания свыше,
Сначала кирял и в носу ковырял,
Хотел уж отведать гашиша.
Но всё же приметил его конуру
Господь на бескрайних просторах.
Теперь всем собратьям своим по перу
Докажет, что есть ещё порох...
И даже готов по воде перейти
Любой водоём или речку...
Эх, надо бы в храм заскочить по пути,
Поставить Всевышнему свечку.

И пробки вкрутить не забудь-ка, браток,
Чтоб свет был в жилище убогом...
А впрочем, зачем электрический ток
Тому, кто общается с Богом…

Обыкновенный вещизм

Вот мрак распался на волокна,
Разлился неба водоём,
И яркий свет ворвался в окна,
Вещам скомандовав: «Подъём!»
Как много раз уже бывало,
Что ледники на склонах гор,
Зашевелились одеяла,
Пришли в движенье крылья штор.
Как будто в джунглях бандерлоги,
За милю чующие след,
Схватили тапки чьи-то ноги
И потащили в туалет.
Чулки ожили и колготки,
Крема оскалили резьбу,
Полезли в рты зубные щётки,
И бритвы начали косьбу.
Кастрюли, чайники, тарелки,
Стаканы, вилки и ножи
Засуетились словно белки
В утробе тонущей баржи.
Под звуки сдавленного мата,
Что песней кличется в миру,
Схватила дворника лопата
И ну метаться по двору.
Ракушка вывернула душу,
Внося свой вклад в «парад планет»...
А вот портфель повёл чинушу
В его казённый кабинет.
Как безусловный задавала,
Оголодавший взаперти,
Он дамских сумочек немало
Облобызает по пути...
А там, где лестничные трапы
На чреслах зданий, как прыщи,
Начнут раскланиваться шляпы
И пришепётывать плащи.
Всё завращается ретиво
И запестрит как конфетти,
Чтоб с низложением светила
Вновь безмятежность обрести.

Вот так, беря буквально в клещи
И заставляя падать ниц,
В подлунном мире правят вещи,
Их власть не ведает границ.
Они прекрасны и опасны!
Причины радостей и бед...
Лишь надо мной они не властны,
Ведь я – Поэт!