Баренц Гурген. Поэты уходят - стихи остаются

***
Птицам ночью положено спать,
Но одной почему-то не спится.
Летней ночью какая-то птица
Так горланит, что - мать-перемать!

Что ни ночь - птица криком кричит.
Не исчезли ещё динозавры.
Прилетит эта птица и завтра,
Станет петь свой единственный хит.

Время топчется, катится вспять;
От бессонницы просто невмочь мне.
Знаю точно, что завтрашней ночью
"День сурка" повторится опять.


***
Стихами заговариваю боль.
Но боль хитра - унять её не просто.
Она живёт под панцирем коросты,
Горит и жжёт, довольная собой.

Стихами ненавижу и люблю;
Стихи - опора, ось моих воззрений.
И пусть для вас я - экспонат музейный,
В стихах я кум любому королю.

Стихи дают приют моим мечтам.
В стихах просторно всем моим надеждам.
Пусть жизнь моя бесцветна, как и прежде,
За царство вдохновенья не отдам.


***
У меня, как мне кажется,
есть все задатки и данные,
присущие великим поэтам.
Я - взбалмошный, рассеянный,
неряшливый, ленивый,
да ещё и впридачу мечтательный.
Но лучше всего я умею
почивать на лаврах...
Истинно, истинно говорю вам:
дело за малым -
Необходимо взять и написать
Что-нибудь действительно великое,
а там, глядишь, и обрету бессмертие,
ну, в смысле, впишу своё имя
в историю мировой поэзии.


***
всех претендентов в президенты
волнует как ты там живёшь
но для того кто изберётся
ты вошь


***
Поэты уходят - стихи остаются сиротами.
Ну кто их пригреет, кто доброе слово им скажет?
Не взрыхлены мысли, созвучия не обработаны,
Благие стремленья и совесть становятся блажью.

Поэты уходят. Всё тихо: ни грома, ни молнии;
Никто не заметил, что люди угрюмее стали.
Вином запивая бравурные речи застольные,
Они разъезжают по форумам и фестивалям.

Уходят поэты. Прощание - это прощение.
Простите нас, люди - мы были немного другими.
Мы много чудили, но нет назначенья священнее,
Чем поэты, пророки, властители дум, пилигримы.

Уходят поэты. А годы всё катятся, катятся...
Ну что за беда, что немного убавилось света?
Всё та же сумятица, те же вокруг неурядицы.
Поэты уходят. Уходят, уходят поэты...


***
Когда моя внучка Майа
училась ходить,
мне приходилось долго-долго
уговаривать её
отпустить мою руку
и сделать хотя бы один-единственный
самостоятельный шаг.
Теперь она ходит самостоятельно,
и мне приходится
долго, очень долго
уговаривать её
хотя бы изредка,
хотя бы время от времени
держаться за мою руку.


***
Я как-то вдруг задумался
над вопросом:
что же всё-таки лучше -
быть бессребреником
или голодранцем?
Вы, конечно, ответите:
а какая, собственно, разница?
Всё равно ведь
хрен не слаще редьки.
Насчёт редьки и хрена
судить не берусь,
но, по моему убеждению,
быть бессребреником
как-то уютнее,
чем голодранцем.


***
Этот год был без «бабьего лета»:
Сразу осень, дожди, холода.
Ветер ринулся вниз с парапета
И грозится порвать провода.

Где ты прячешь сокровища, осень?
Ты, я знаю, богаче, чем Крез.
Вместо золота - жалкая проседь.
Ты на краски скупа позарез.

В серых днях - никакого просвета.
Воскресенье совсем как среда.
Этот год был без "бабьего лета":
Сразу осень, дожди, холода.


***
Смерть охотится где-то поблизости,
Забирает знакомых, друзей.
Я из праха, из глины, из извести;
И я жаден до жизни своей.

Смерть – кошачьей породы, ей нравится
Ждать в засаде, внезапным прыжком
Налететь на добычу, расправиться,
Наследить и убраться тайком.

Наблюдает за мной из укрытия;
Я ни сном и ни духом. Живу.
Моя жизнь – приключенье, событие,
Чаепитие, сон наяву.

Немигающим взглядом всевидящим
Смотрит пристально, смотрит в упор.
Попугайчик судьбу твою вытащит:
Врёт он, врёт! – вот и весь разговор.

Беспощадная и ненасытная,
Затаилась, готова к прыжку.
Все мы здесь – пассажиры транзитные,
От флажка – и к другому флажку.

Смерть охотится где-то поблизости,
Забирает знакомых, друзей.
Я из праха, из глины, из извести;
И я жаден до жизни своей.


***
Потрудившись шесть дней,
Бог устал.
И с тех пор
До сих пор
Отдыхает.


***
Вот уже сколько лет
Моя улица
Тихо грустит,
Печально вздыхает
И всё ждёт не дождётся,
Когда, наконец, и на ней
Будет праздник…


***
Я на дух не переношу
курящих людей.
С курящим человеком
Я бы ни за что на свете
Не пошёл в разведку.
Я весьма настороженно
Отношусь к пьющим людям.
С пьющим человеком
Я бы тоже ни за что на свете
Не пошёл в разведку.
А ещё я терпеть не могу
Разных там лжецов и казнокрадов.
С такими людьми я бы тоже
Не пошёл в разведку.
Все они – люди порочные,
Сомнительные и неблагонадежные,
На них просто нельзя положиться.

Люди! Ну хоть теперь-то вы представляете
Степень моего одиночества?
Мне же совершенно не с кем
Пойти в разведку.


***
Есть своя особенная прелесть
В недосягаемой любви.
Ты неожиданно для самого себя
Перестаёшь быть пошляком и циником,
Заводишь дружбу
С возвышенными понятиями
И с самым серьёзным видом
Идёшь сражаться
С ветряными мельницами.
И при элегантно
Плюёшь с вершины Эвереста
На маленьких людишек,
Которые исподтишка или открыто
Насмехаются над тобой.
И ты великодушно прощаешь их,
Сожалеешь о них:
Ведь недосягаемая любовь
Для них просто недосягаема;
Ведь их воображение
Ползает по земле,
И ему ещё ползать и ползать,
Пока доберётся до понимания,
Что есть своя особенная прелесть
В недосягаемой любви…