Светлова-Туриаре Светлана. Война глазами ребенка

/повесть, отрывок/ 

   От автора: Приближается 9-е Мая 2000 года, и все разумное Человечество готовится отметить 55-ю годовщину Победы над фашистской Германией.
   Мы, русские, оторванные от своей Родины и живущие в Болгарии, тоже готовимся и с трепетом ожидаем эту особенно памятную и дорогую для всех нас дату.
   Тогда, более полувека назад, на фронте сражались мой папа и его брат, мой дядя, а я была ребенком. Но война, бомбежки, эвакуация, затем возвращение в наш разбитый до основания город на Черном море, Туапсе ­ все переживания, страдания и лишения навсегда запечатлелись в моей душе и памяти. И вот я решила по-своему отметить этот полувековой юбилей ­ села и написала: “Война глазами ребенка".
   …Мы идем с ба­буш­кой за ру­ку, она и я ­ ма­лень­кая бу­ду­щая ба­ле­ри­на. И обе мы аб­со­лют­но счас­т­ливы! Мы идем в на­шу кон­ди­тер­с­кую. Но что это? По­че­му су­е­та, тре­во­га, пе­ре­по­лох? “Вой­на? Ка­кая во­йна? С кем вой­на?” ­ рас­те­рян­но спра­ши­ва­ет ба­буш­ка. “Да с нем­цем, ка­жет­ся. На­до оба ждать. Пов­то­рят по ра­дио!”- объ­яс­ня­ет ей кто-то. “До­мой! Ско­рее до­мой!” Она дер­га­ет ме­ня за ру­ку, а мы поч­ти бе­гом пе­ре­се­ка­ем наш не­боль­шой го­ро­док. Па­па до­ма! Он об­ни­ма­ет ба­буш­ку, бе­рет ме­ня на ру­ки. “Да это ка­кое-то не­до­ра­зу­ме­ние, ошиб­ка! У нас же мир под­пи­сан с Гер­ма­ни­ей!” На его сильных ру­ках я сра­зу ус­по­ка­и­ва­юсь: па­па боль­шой, он все зна­ет. И что это все так раз­вол­но­ва­лись? Зав­т­ра я сно­ва пой­ду в свою лю­би­мую ба­лет­ную шко­лу.
   Но ошиб­ки не было. Вой­на на­ча­лась... На­ча­лись годы бед, стра­да­ний и не­ви­дан­но­го ге­ро­из­ма все­го на­ро­да.
   Для ме­ня она на­ча­лась с муз­ы­ки ду­хо­во­го ор­кес­т­ра: мы про­во­жа­ли па­пу на фронт... Он и рань­ше уез­жал и уп­л­ы­вал от нас, но эти про­воды были сов­сем дру­ги­ми. В раз­го­во­рах взрослых по­я­ви­лись нов­ые сло­ва: во­йна, фронт, мо­би­ли­за­ция... Эти сло­ва по­ка не име­ли сво­е­го кон­к­рет­но­го и страш­но­го смысла. На же­лез­но­до­рож­ном вок­за­ле иг­рал ду­хо­вой ор­кестр, и были да­же тан­цу­ю­щие пары. Цветы, муз­ы­ка... Па­па дер­жит ме­ня на ру­ках и креп­ко при­жи­ма­ет к се­бе. А мне хо­чет­ся вырвать­ся и тан­це­вать под этот ста­ринный вальс, но ба­буш­ка неп­рив­ы­ч­но стро­го об­р­ы­ва­ет ме­ня. “По­дер­жи ее, по­дер­жи ещё”, ­ го­во­рит она сыну. И я вдруг чув­с­т­вую, что все это не так уж ве­се­ло, что вок­руг про­ис­хо­дит что-то тре­вож­ное и серьез­ное. Да, жен­щины пла­чут, но моя ба­буш­ка ­ нет. Она сто­ит ря­дом с па­пой, при­жав­шись к не­му. Она ма­лень­кая, и ее лоб ка­са­ет­ся его пле­ча. Ли­цо ее стро­гое, пе­чаль­ное, но спо­кой­ное. Она при­ни­ма­ет удар мол­ча и му­жес­т­вен­но.
   Па­па ­ в во­ен­ной ши­не­ли, и от­то­го он ка­жет­ся ка­ким-то нез­на­комым и да­же чу­жим.
   Вдруг все за­вол­но­ва­лись, тол­па рас­ко­ло­лась, муж­чины бро­си­лись к ва­го­нам, по­езд тро­нул­ся... “Ма­ма, бе­ре­ги Све­точ­ку! Ни­че­го не бой­тесь!” Па­па прыгнул на под­нож­ку ва­го­на. Все! Тол­па ос­та­лась на пер­ро­не, как по­ра­жен­ная гро­мом... Жены, ма­те­ри, де­ти, стар­ые ро­ди­те­ли... “Не мо­жет это­го быть! По­е­дут и вер­нут­ся!” ­ ска­зал кто-то гром­ко. Оне­мев­шая тол­па вздох­ну­ла и зад­ви­га­лась. Все про­и­зош­ло так вне­зап­но, что ра­зум от­каз­ы­вал­ся ве­рить оче­вид­но­му фак­ту... Не­ве­ро­ят­но, но этот день сох­ра­нил­ся в мо­ей па­мя­ти нав­сег­да…