Лауреат 45-й калибр-2020
Фонарщик
«Какой светильник разума…»
Н.Некрасов
Послушай, ну что тебе этот фонарь,
Зачем ты так нежно его протираешь?
Зачем восхищенно пред ним замираешь,
И вязкое масло в него заливаешь,
И клятву орешь, как футбольный фанат?
Зачем тебе светлый кружок в темноте-
Бездушной, безличной, бездонной, безмерной?
Едва ли отыщутся в круге неверном,
Потеряны где-то, в кавернах-тавернах
Судьбы, в беспорядке ее картотек...
Как знаешь…Конечно - толкуешь ты мне
Про лужицы света вдали и повсюду,
И, словно молитву, читаешь Неруду...
Прости, мой фонарщик, я рядом не буду,
Когда твой фонарь задохнётся во тьме.
***
Тропический дождь поливает тропический лес,
И нас поливает, того и гляди разрастемся,
Подобно лианам и мхам неразбуженных мест,
Tак буйно и дико, что нас не узнает потомство.
С шуршащим потоком вот-вот снизойдет благодать
На нас, неуклонно к сокрытому свету влекомых -
Сюжеты лелеять, трагический эпос слагать
Из жизни растений и разных других насекомых.
***
Собиратель мгновений,
укротитель креповых бабочек,
промокашечных голубей,
только тебе и доверю
рождественский вечер в Вене-
парчовый младенец
на площади...
не вспомню названия , хоть убей...
В восемьдесят-отъездном.
Неслышный (тишайший) возглас.
Воздух - колючий,
с мелкой холодной моросью-
тёплым паркОм пополняющийся
в толпе,
раскромсанный
тысячей лезвий,
чтобы свет
проливался в прорези.
Только тебе и нужен
тот чёрный воздух.
Только тебе.
Место на кладбище,
которого не хватило
той, которой не доставалось
ничего, никогда.
Точнее,
яйцо разбивающая,
в чернилах,
не гладкая,
морщинистая ее рука
над сковородкой
на небольшом огне.
И запах жареного шпината…
Тебе это тоже надо,
не только мне.
Вот и пишу тебе часто,
перед уходом,
по крайней мере,
и (ты будешь доволен!)
на бумаге,
сделанной из тряпья.
Я ведь давным-давно
ни во что не верю.
Только в тебя.
На бульваре
Из какого-то прошлого... С бычьей шеей атланта,
С лакированной сумочкой на плетеном ремне,
Старая девушка по имени Иоланта
Выплывает, барахтаясь в белогорбой волне.
Дешевенький, ландышевый, нежный запах приманки
Вплетая в бульварный аромат нефтяной,
Свое имя нелепое, прихоть матери меломанки
Как цветной парашют волочит за спиной.
Мамаши-студентки с младенцами милыми-
Вдохновенно воркуем сплоченным кружком.
Я не помню ни лиц, ни имен, ни фамилий их.
Только Ласю, с ее виноватым смешком..
Операция
Постригли под нолик, разлили эфиры,
В хитон ионийский меня облекли,
В шкатулке из кости искали сапфиры,
Искали алмазы, да вот, не нашли...
Почти не нашли драгоценных металлов.
Всего серебра-то - серебряный век-
Черненная стынь петербургских каналов,
Нeчищенный свет фонарей и аптек.
Пчелиный янтарь разогретого лета
Омыт бирюзой киммерийской волны-
И всех самоцветов (не грустно ли это?),
И смол добиблейской, немой старины.
С другой стороны, не пропало ни грамма,
Ни малой пылинки со дна бытия,
Из дышащей груды вселенского хлама,
Который и есть, в совокупности, я.
Есть города…
1. Шепотом
Есть города, где можно тише жить,
Где время шепотом, застенчивой капелью
Начала оттепели. Солнца тёплый жир-
Не топливо. Не тарахтит пропеллер.
Такой выходит к медленной реке,
Как будто на воскресную прогулку,
А следом тополь в пышном парике
Выносит церкви белую шкатулку...
В заведомо пустынных небесах
Являются пред вашими глазами-
То кровью истекающий корсар,
То рыбы с запорожскими усами.
Дыра дырой? Вонзи в меня кинжал.
Навек мне сгинуть в пасти кашалота.
Через такой сам Пушкин проезжал!
Там Марк Шагал завинчивал полеты!
...В такой уеду, кисточки куплю,
Сбыв букинисту пухлого Софокла-
Писать о феврале, кум королю,
Жемчужной краской на оконных стеклах.
2. Улица Ленина
Дед у сквера зажигает на гармошке,
Разворачивает рваные меха,
Малахитовые плошки черной кошки
Оттеняют ее драные меха.
Молодняк переминается в сторонке,
Натоптавшись под уездную кадриль,
В бескозырку медяки бросает звонко
Официантка из кафе "Цыпленок-гриль",
Дед потеет, пот течет на телогрейку,
Ожидает кошку долгожданный приз…
Расплескался, вьется, бьется над скамейкой
Паганини и истории каприз.
***
Мы будем жить, покуда есть у нас
Огонь в камине и вино в бутыли,
Покуда из груди не отпустили
Дремучей нежности лендлизовский запас.
Не бесконечно - сколько захотим,
Поскольку знаний тщательно искали.
Реторты окружит
спасенья дым,
Отобранный у золота и стали.
Мы выучимся впредь не обмирать,
Столкнувшись визави у поворота,
Но чемоданы станем собирать
За пару чашек кофе до отлёта.
Май, 2020г.
***
Вечность есть играющее дитя…
Из Гераклита
-Пора в кроватку. Сложи игрушки
Вон в ту коробку.
Потом, за шкапом, найдутся дужки,
Найдётся пробка...
Но это позже. Пока - в жилищах
Огни не тусклы,
Румяны женщины, лунолицы,
Ну, точно, куклы.
Пока - солдатик пьёт с офицером
Перцовку-водку.
Катюша-пушечка из фанеры
Стреляет ходко,
Соседка моет стекло - на стуле
Парит, шаманка.
Из берегов голубой кастрюли
Выходит манка -
Для целлулоидных пуxлых деток
Воскресный завтрак...
И где все это? Потоп? Вендетта?
Не пейте залпом...
Остался ль кто-то? По кругу пони
Бегут, гарцуют.
Тот, кто остался, ни зги не помнит,
Забыл вчистую.
...Средь пыли-плюша найдётся пробка,
Найдется пряжка...
-А вдруг игрушкам в моей коробке
Темно и страшно?
***
Жестковато засыпать
На продавленном диване,
Трудновато отыскать
В продырявленном кармане
Пуговицу или ключ
На серебряной цепочке,
Или треснувший сургуч,
Или нож кривой заточки.
У дивана - рвань обивка,
Но, старье и бахрома,
Как он пах… Микстурой липкой,
Душным "Шипром" и "Climat",
Арктикой "Двух капитанов",
И ореховой халвой.
А какие сны витали
Над пружинами его!
Как цепи не размыкая
Шел катренов караван...
Вот и жизнь моя такая,
Как продавленный диван.