Муська
Мальчику Грише пять лет. Он сидит на кухне вместе с бабушкой и ест кашу. Рядом на полу лежит трехцветная кошка Муся. Она не мигая смотрит на Гришу. Гриша не любит кашу, нехотя ковыряет ее и гремит ложкой по тарелке, крутит головой и вытягивает ноги. Не вкусная каша, он тянет ложку с кашей кошке:
- Муська, ешь кашу, на!
Бабушка из-под очков смотрит на Гришу.
- Мусенька, кушай кашу, она вкусная, вкусная.
- Гриша, кушай сам кашу, кошки не едят кашу, - бабушка берет ложку из рук внука и, набрав порцию, протягивает Грише.
Гриша крутит головой и начинает перебирать ногами.
- Гриша, кому сказала, если не сьешь, то не пойдем гулять.
- Муська пусть ее ест, Муська, ешь...
Кошка пристально смотрит своими желтыми глазами и машет хвостом.
- Кашу должны есть мальчики, от нее у них появляются силы. Они будут сильные и умные. И они будут нравиться красивым девочкам.
Гриша задумывается, для чего ему нужно нравиться красивым девочкам. Девочки все одинаковые и постоянно плачут. Хотя соседка Снежана с третьего этажа с черными волосами, она красивая, но взрослая, ей уже семь лет. Гриша хочет, чтобы он нравился Снежане, и он сьел подряд три ложки.
- Вот молодец какой, тут чуть-чуть осталось. Давай, доедай и пойдем одеваться на улицу. Там Артем, Сережа и Витя, соберем игрушки и поиграем на площадке.
- Не хочу, они маленькие им четыре года, а Сереже вообще три, и они балуются. Но, представив как он играет со Снежаной, Гриша сьедает еще три ложки. Он решил стать красивым и сильным.
- Муська толстая!
- Она не толстая, Гриша, у нее детишки скоро будут, да, Мусенька?
И бабушка погладила кошку по брюху.
-Беременная наша Муся, вот-вот уже.
- Котятки, да? Гриша представил, как играется с котятами, закрыл глаза и завертел головой. И тут ему пришла в голову мысль.
- Бабушка, а Путин хороший?
- Да бог с тобой, что ты такое говоришь? Так... давай, вставай. Одеваемся и идем на улицу гулять, а маме я скажу, что ты плохо кушаешь. Она денюжку зарабатывает на кашу, а ты не ценишь ее труд.
Мама... Гриша соскучился по маме. Мама допоздна на работе, даже в субботу работает. У мамы ипотека. Гриша не знает, что это такое, но слово похоже на злую тетку, которая забирает маму на целый день от Гриши. Она приходит под вечер, усталая и грустная, правда, когда видит Гришу, улыбается и вздыхает, что так мало уделяет ему внимания...
На Гришу надевают два свитера, толстовку с капюшоном, ватиновые штаны на лямках, резиновые сапоги с мехом внутри, стеганую куртку, шапку с бубоном, и сверху бабушка натягивает капюшон, завязав поверх этого шарф концами назад. Гриша похож на шар. Он кряхтит и тяжело дышит, скован в движениях и похож на космонавта. Бабушка его всегда так одевает, чтобы Гриша не заболел. На выходе из дома бабушка несет кулек с игрушками, а Грише вручает лопату, а в другую руку любимую пожарную машину.
Спустя два часа они возвращаются домой. У Гриши красные щеки и нос, погулял он хорошо, его уже клонит в сон. Они шумно заходят в квартиру. Гриша гремит лопатой и грузовиком. Бабушка, встав на одну коленку, снимает с него сапоги и развязывает шарф, раздевается сама и, попросив Гришу постоять в коридоре, убегает на кухню включить чайник. Оттуда Гриша слышит испуганные и радостные вскрики бабушки: она разговаривает с кошкой.
- Баба, чего там? - Гриша не до конца раздетый идет по коридору в сторону кухни.
- Ой, Гришенька, стой, я тебя раздену до конца, не ходи в грязном... Муся родила!
Пока бабушка раздевала Гришу, он изнывал от нетерпенья увидеть Муську и ее котят и хотел, уже вывернувшись из толстовки, побежать.
- Гриша, сначала моем руки, сейчас увидишь...
Помывший руки и переодетый в домашнее, Гриша сидит на кухне перед корзиной, на которой лежит кошка. Около ее живота шевелятся четыре маленьких клубочка, похожих на куколки. Они мокрые и вместо глаз у них щелочки. Они шевелятся, а кошка настороженным взглядом смотрит на Гришу. Он пытается пальцем дотянуться до кошки и котят, но бабушка просит его не мешать и за руку, почти сонного, уводит в спальню.
Гриша в пижаме и его уже окутывают волны сна, перед глазами его проплывают образы: бабушка, Муся, мама, котята, Путин, ипотека... Гриша заснул.
Рыбья любовь
Мне двадцать пять лет. У меня в голове кроме музыки, травы и пива ничего нет. Мыслей серезных и постоянных тоже нет, детей я не хочу, долговременных отношений с женщиной тоже.
Мой девиз - живи ярко, умри быстро, не думай о прошлом, не мечтай о будущем, живи настоящим. Чем я успешно и занимаюсь.
Еще у меня есть панк группа. Мы репетируем в старом доме одного из знакомых. Две ритм гитары, басс, ударник и... скрипка. Нам кажется, что это фишка нашей группы. Еще у нас есть синеволосая бэк вокалистка Лена, которая как бы является нашим талисманом для привлечения внимания. Я пишу мелодии и тексты, играть мне лень и я просто пою в микрофон, и двигаюсь, машу руками, и делаю страшные глаза. Мы время от времени даем концерты в клубах города, в парках, иногда ездим на провинциальные фестивали. Ничего особенного, хотя я считаю свои песни глубокими и гениальными, песни не для всех...
Летом я устроился на заправку, где в мои обязанности входит заправка автомобилей: протереть стекло, подкачать колеса, пока машина заправляется. Я беру у клиента деньги и несу в кассу, и возвращаюсь с чеком. Зарплата у меня смехотворно маленькая, на чаевые надеяться не приходится и поэтому мы на свой страх и риск, в наглую, обманываем клиентов, попросту не доливаем. Обманываем не всех. Внутренней интуицией мы видим кого стоит "кинуть", а кого нет. Бывают и провалы. Выход один - сделать лицо кирпичом и удивленно качая головой, извините у кого не бывает, всем своим видом показывая, мол, чего вы хотели от неумного и необремененного интелектом простого заправщика.
Рядом с заправкой стоит торговый комплекс, который занимает огромную площадь и несколько раз в год там проводят рок фестивали с известными группами. Все это приуроченно к каким нибудь пивным брендам. Там они продают свою продукцию, отбивая кэш на продажах и рекламе, выгодно всем. Там молодежь проходит за пять крышек пива определенного бренда, им на руку повязывают браслет.
Сегодня такой день, сегодня байк фестиваль местных мотоциклистов. Помимо концерта, с середины дня проходят конкурсы и прочие развлечения. Бородатые дядьки в коже в тридцатиградусную жару строят из себя матерых волков дорог. Удивленная молодежь ходит вокруг их мотоциклов, фотографируется на фоне и просто слоняется, попивая пенное. Через нашу заправку проходят волны подростков и молодых людей. И все стремятся в заветный проход, где исчезают, оттуда слышны звуки гитар и барабанов.
Меня охватывает чувство несправедливости мира, где я в форменом комбинезоне, в лютую жару заправляю машины, а люди идут на праздник жизни. Я с завистью смотрю на праздные и свободные, счастливые лица. Я пытаюсь подавить в себе это чувство, ведь фестиваль не последний - будет и на моей улице праздник. Очередная группа молодежи, около двадцати человек, проходит мимо нас. И я спиной слышу восторженые крики, которым я сначала не придал значения.
- Ребята, это же вокалист Рыбьей любьви!!! Это реально он.
- Где, где?
Обернувшись я вижу молодые лица и девчонку лет пятнадцати, которая показывает на меня пальцем. Меня окружает толпа подростков и что-то мне говорит. Я ни чего не понимаю.
- Дайте мне пожалуйста автограф, - кричит девочка и сует мне блокнот и ручку.
Кто-то тянет мне листки бумаги, кто-то бедро, кто-то живот, что бы я там расписался.
Картина маслом: директор заправки, который вышел покурить на крыльцо, молча наблюдал эту картину, вид у него был ошарашеный. Так же мои коллеги стояли с вытаращенными глазами и отвисшими челюстями. Они так же не понимали что происходит.
Когда подростки довольные ушли, меня била мелкая дрожь, в коленках была слабость и кровь прилила к голове. Минуту назад я был погружен в какие-то волны обожания и признания, а сейчас я чувствовал легкую слабость от перенапряжения.
- А кто это? - с удивленным лицом спросили меня коллеги.
- Мои фанаты... типа, - я и не знал что у нас есть фанаты.
- Я музыку играю, видно узнали..
- Ну ты и даешь Жорж, - с некоторым почтением сказали они. Работа на заправке вернулась в свое русло, а ночью полученные четыре часа я плохо спал и ворочался, прокручивая в голове ситуацию которая произошла.
Дорога в Варшаву
У меня друг машины из Варшавы гонял, японца, немца там. Ну, а тогда помните мода была: варенки, куртки кожаные, кроссовки высокие, ну, помните?...вот... Серый когда сказал Натахе, что поедет за тачкой в Польшу, та молча нарезала колбасы, положила банку оливье, соленые огурцы и шайбу скумбрии... - Хлеб по дороге купите, назанимали.
Валера тоже с сумкой, теща еды наложила и старый термос.
- Чо, прем?
- Давай, погнали.
Приехали в Варшаву, зависли у друзей с Легии, я Mitsubishi Lancer взял, он бэху старенькую, но бодрую. Едем домой, говорю.
Прем такие, в Зельве остановились, пошли на озеро купаться, набрали пива и напились на пляже. Цыган какой то накурил нас и все время оценивающе смотрел в глаза, думал что спиздить, а пришлось накурить и он такой - друг, друг...
Утром думаю все, через Минск пиздуем - поехали.
После Столбцов началось твориться... В лесу видели круг неоновый огромный, который висел киломметров на 15 и мы его весь проезжали. Серега вспомнил прошлые жизни, а я увидел бабушку в молодости и покраснел. Серый доказывал мне с пеной у рта, что он был преторианцом Юлия, ветераном центурии первого копья, был порот не раз и у него есть шрам на плече от копья. Я решил, что когда он ходил срать в лес, он ебанул там где-то мухоморов. Но я то не ебанул, откуда все это?
Едем, гаишник тормозит, привет все дела. Серега такой ствол достает и стреляет прямо в грудь и говорит - ЗА НАРУШЕНИЕ ПОЛЬСКОЙ ГРАНИЦЫ.