В пыльце на пальцах, в чём-то жёлтом, алом
она ещё таится где-то здесь,
на полустанке жарком обветшалом
её частицы – золотая взвесь –
в залитом солнцем зале ожиданья,
в бутоне нераскрывшегося сна,
в тоске несостоявшихся свиданий,
в глотке вина крепленого со дна.
Читать полностью...