Маверик Джон. Грибной лесочек

   Как-то раз на рыбалке зашла речь об одном охотнике, случайно — а может, и не случайно — застрелившем на охоте своего собрата. Об этом происшествии писали в местной газете, в разделе криминальной хроники.

Читать полностью...

Маверик Джон. Кошачий рай

   Давно это случилось... Он вышел к летнему кафе, босиком, с диковатым взглядом, небритый и худой. В нашем городке, где все друг друга знали — если не по именам, то в лицо — он был чужаком и вдобавок чужаком неприятным. Огляделся потерянно и направился к столику, где сидел я, восьмилетний, с родителями и младшей сестрой. Миа, нарядная, словно куколка, в синем платье и с большим желтым бантом, пила апельсиновый сок. Мороженое ей не разрешали из-за частых ангин. Я, скучая, скреб ложкой по дну пустой вазочки в тщетной попытке выскрести оттуда остатки пломбира.

Читать полностью...

№6- 2015

ПОЭЗИЯ

Кураш Владислав. Осенний серпантин

Маверик Джон. Вот так забыться

Кастрель Дмитрий. На Гончих Псах

ПРОЗА

Пелевин Виктор. Тхаги. Рассказ

Сорокин Владимир.Детство. Рассказ

Кинг Стивен. Люди, места и вещи. Рассказ

КРИТИКА

Горюнова Ирина. Погонщик

Давыдов Данила. В контексте эпохи

ПУБЛИЦИСТИКА

Жаданова Ольга. Нет пророка в своем отечестве

Сафронова Елена. В контрах с культурой

ЧИТАТЬ НОМЕР...

Маверик Джон. Сестра-лягушка

   Мы познакомились в самолете и, как это часто случается в дороге, разговорились.
- У вас душа не на месте, - заметил мой попутчик.
Стюардесса только что принесла готовые обеды, но мне кусок в горло не лез.
- Боюсь летать, - вздохнул я.
   Иван Николаевич, так его звали, усмехнулся.

Читать полностью...

Маверик Джон. Храм скорбящего

   Мужчина стоял, облокотясь на гостиничную стойку, и спорил с клерком. Лет сорока с небольшим, высокий и поджарый, с глазами светлыми, как у породистого пса, он говорил тихим голосом, нервно теребя в руках скатанную в трубочку рекламную брошюру. Из-за дорожной сумки с двумя латунными замками и высокого, на колесиках, чемодана за ним наблюдала невзрачная девочка. Щуплая и скуластая, с бледными щеками и большим ртом — не из тех о ком обычно говорят: «Она вырастет красавицей». Хотя красота — дама прихотливая. Как из неприметных гусениц иногда получаются прекрасные бабочки, так порой удивительно и ярко расцветают некрасивые дети.

Читать полностью...

Маверик Джон. Маленькое волшебство

   Холода той зимой стояли страшные. Воробьи мерзли на деревьях, и сбивались то там, то здесь в теплые кучки, грели друг друга. Снегу навалило – по самые подвальные окошки. Иногда чуть-чуть оттаивало, и тогда карнизы обрастали длинными сосульками, которые так и норовили отломиться и сорваться вниз, кому-нибудь на голову, так что по улицам становилось небезопасно ходить.

Читать полностью...

Маверик Джон. Серое небо Йоника

   Над Йоником было серое небо. Оно всегда казалось таким, даже в погожий день: сырым, рваным, точно обитым скомканной ватой. Под ним давно вымерло все живое, остались только люди и их безумные сновидения.

Читать полностью...

№4- 2015

ПОЭЗИЯ

Бродский Иосиф. Стихи

Тарковский Арсений. Стихи
Мандельштам Осип. Стихи

ПРОЗА

Глухов Сергей. Виртуальная реальность. Рассказ

Маверик Джон. Я и мои злые гномики. Рассказ

Кураш Владислав. Семь футов под килем. Повесть

КРИТИКА

Давыденков Алексей. Бутылки света

Жеребчук Борис. Эмигрантская литература

ПУБЛИЦИСТИКА

Вагнер Елена. Мой Павич

Елагина Елена. На ушко любимым

ЧИТАТЬ НОМЕР...

Маверик Джон. Сон внутри сна

   Чем удушливее сон — тем желаннее пробуждение. Нет лучшего лекарства от морока, чем утренний свет, разгоняющий остатки кошмаров. Чашка кофе, поданная любимыми руками, ласковый голос, желающий доброго утра, да хоть бы лай собаки или звонок будильника — и ты уже твердо стоишь в реальности, а твой страх лежит позади, маленький и плоский, как брошенная на пол рубашка. И место ему — в корзине с грязным бельем.

Читать полностью...

Маверик Джон. Большое наклонное зеркало

   Кошка стоически выдержала купание, а потом и сушку феном, и чистая, распушилась. Белоснежный хвост в руку толщиной, гибкий, как туловище удава, шерстка тонкая, словно лебяжий пух, блестящая на холодном осеннем солнце, и яркие сапфиры глаз. Она уже поела и согрелась и, распластавшись на стуле, начала засыпать.

Читать полностью...

Опубликовано 15.04.2019

№10- 2015

ПОЭЗИЯ

Петрушкин Александр. Сплошная вода языка

Аврутин Анатолий. Стихи

Машнова Мила. Забирай эти сны. Стихотворения

Сумин Сергей. Трилистник надежд. Письмена липы

Клочко Людмила. Между ливнями… Стихотворения

ПРОЗА

Маверик Джон. Пчёлка. Рассказ

Немежикова Ольга. Моя неслучайность. Рассказ

Анастасиади Ирина. Гостья из прошлого. Рассказ

Грозная Кира. Юность хмурая и прекрасная. Повесть

Грошев-Дворкин Евгений. Истинно флотский Боцман. Рассказ

КРИТИКА

Артемьев Максим. Боратынский - не вопреки, а наряду

Сидоров Александр. Александр Полежаев

ПУБЛИЦИСТИКА

Лях Владимир. Пришел со службы… царь

Лукьяненко Сергей. Уроки Зла

ЧИТАТЬ НОМЕР...

Маверик Джон. Пчелка

   Скажу я вам, друзья, любая сказка — не просто ложь, а ложь опасная. Хотя бы потому, что по законам этого жанра добро всегда побеждает зло, и значит, кому-то не сносить головы. А что есть добро и что зло, и чем они отличаются друг от друга — того и сам сказочник порой не ведает. И сколько бы ни твердили психологи про треугольник Карпмана, мы-то знаем, откуда уши торчат.

Читать полностью...

Маверик Джон. Я и мои злые гномики

   Доктор, вы тоже кормите гномиков? Что значит - каких? Вот же у вас на полу блюдечко с молоком и кусочек печенья. Это сыр? А мои раньше любили печенье. Они были настоящими сластенами, мои гномики. Зефир, пастилу, мармелад, сладкие булочки — все раскусывали на крошки и тащили в свою норку, в углу, за шкафом. Никто, кроме меня, не знал, где они прячутся. Теперь они едят только сырое мясо. Свежее, с кровью. Гномики, которые хоть раз попробовали кровь, уже никогда не будут такими, как прежде... Нет, к психиатру мне не надо. Правда, не надо, и диагнозы мне не нужны. Если хотите послушать, как это случилось, могу рассказать... Хотите?

Читать полностью...

Маверик Джон. За все надо платить

   Розанне тридцать лет. Она бредет по щиколотку в ледяной каше, толкая вперед окутанную целлофаном детскую коляску. Одной рукой придерживает сползающий на глаза капюшон, другой — с каким-то суеверным почти страхом — сжимает ладошку пятилетнего сына. Она почти ничего не видит — очки залиты дождем. Розанна идет наугад, а в голове у нее, как в электрической кофемолке, перемалываются мысли — крупные и мелкие проблемы, будто горькие зерна, перетираются в душную пыль, от которой першит в горле и мучает изжога.

Читать полностью...